La droga es el peor de los psicólogos...

Apoya los codos encima de la mesa de la cocina, la cabeza apoyada sobre las manos, en una actitud totalmente derrotada. Sus ojos desorbitados se mueven en todas direcciones, buscando, buscando algo que solo ellos ven.

Dirige su mirada presa del pánico hacia mí susurrando: "Ellos vienen a por mí... ayúdame Ainhoa, ayúdame..."

Podría traerle las pastillas, pero ellas no van a devolvérmelo, no va a volver.

"Son ellos, me quieren llevar... me quieren llevar... No les dejes..."

Hay un asesino al que odio y se llama esquizofrenia.

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Está oscureciendo. Es un chico ocupado, no puede permitirse acostarse tarde. Hay demasiadas cosas que hacer, demasiadas clases a las que ir, demasiados retos que cumplir.

Antes de entregarse al sueño enciende el mechero, los dedos temblorosos, el papel translúcido, el humo que se expande.

Porque ya es incapaz de conciliar el sueño si no lo hace.

Hay un asesino al que odio y se llama insomnio.

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El sillón es un buen refugio. Sólo tienes que sentarte, mirar al techo y esperar, esperar al que el tiempo pase. La porquería y el desorden pueblan todo el pasillo, toda la casa. Ese olor característico flota en el ambiente.

Encima de la mesa hay un trozo de papel, un papel sin importancia, uno cualquiera de los que están abandonados como naúfragos por todo el suelo.

Suspenso, suspenso, suspenso.

Hay un asesino al que odio y se llama apatía.

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¿Dónde estás? ¿Adónde has ido?

No eres tú. ¿Quién eres?

¿Por qué?

¡¿Por qué te has marchado dejándome tan sola?!

¡Vuelve, por favor, vuelve! ¡Cuenta los mismos chistes, haz las mismas bromas! ¡Escribe, juega, como siempre, como siempre has sido! ¡NO ME DEJES SOLA! ¡NO TE VAYAS!

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Me despierto bruscamente en mitad de la noche.

¿Por qué estoy llorando?

"Sólo ha sido un sueño... un mal sueño"